Maternité, mon...

Tout ceux qui me connaissent (bien) le diront. Je ne suis pas une grande fan des enfants. Je fais partie de cette génération de personnes qui n'a jamais croisé le désir d'être parent et qui, sans vouloir être faussement modeste, n'est pas fait pour ça.

Je suis de celles qui trouvent que les bébés ne sont (sauf très rares exceptions) pas beaux et qu'en grandissant ça ne devient pas forcément mieux. Je pense qu'un rire d'enfant n'est pas "trognon" mais agaçant, qu'un "popo" c'est juste crade et j'ai envie de hurler quand des mères sont fières de leur progéniture alors qu'il n'y a aucune raison de l'être. 

Exemple : hier Trucmuche a mangé sa purée. 

Super, mais je m'en fous ! 

Alors depuis que je suis l'une des rédactrices inspirée d'un blog de puériculture, j'ai mis cet aspect là de ma personnalité de coté. Préférant les gazouillis à toute forme productive de langage et ne m'attardant même plus sûr les détails immondes qu'implique le fait de devenir parent. 

J'ai fait un effort, un vrai, pour devenir, incarner, ressentir la vie de ces deux femmes, personnages imaginaires de la vie que j'écris. Presque au point de les comprendre. J'ai bien dit presque. 

Parce que parfois je sature, quand dans une même semaine je vois passer des articles sur le co-allaitement, le placenta mangé en ragoût, les couches lavables, des détails chirurgicaux que même Meredith Grey ne voudraient pas entendre et l’allaitement jusqu'à 10 ans. Je dis stop.

Rendez-moi ma vie, rendez moi mes futilités et mes responsabilités qui n'en sont pas. Et par pitié retrouvez parmi vos couches un semblant de pudeur et arrêtez de me rappeler qu'au fond... les enfants... c'est pas mon truc !